Todo cambia

(Julio Numhauser)

Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia el más fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia, todo cambia
Cambia, todo cambia

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
Por mas lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi tierra y de mi gente

Y lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana.

Panza Verde

No se trata de un apodo, ni de ningún entrerriano agonizante. No. Panza Verde era el nombre del cacique de la nación wichi que tuvo la osadía de bajar de sus toldos a Salta y presentar un reclamo por la devolución de sus tierras, las de su pueblo, tierras suyas de caza y pesca y recolección desde siempre, desde antes de que el blanco español llegara a quitárselas, sin razón alguna, condenándolos al hambre y la miseria. Pobre, sin conocimientos ni relaciones, paseó por oficinas y escritorios levantando todo tipo de asombros y comentarios, hasta dar con el defensor de pobres y ausentes, que se llamaba doctor Gustavo Leguizamón. El mismo a quien sus amigos llamaban El Cuchi.  memorable, en una sociedad que, como la de Corrientes o Santiago del Estero, conservan intactos los atributos y cualidades españolas de origen y raza con todas sus consecuencias. Por supuesto, se perdió el juicio. Y no sólo eso. También, para que aprendan los wichis a no pedir tonterías y a hacer perder el tiempo a tribunales que estaban para otras cosas mas importantes, Panza Verde pagó con su vida su reclamo digno, justo y valiente. Dicen que la Gendarmería lo alcanzó cruzando el río, al subir la cuesta de la orilla opuesta, y lo bajaron con unos tiros de mauser. Para que aprendan. El doctor Leguizamón, enterado de la infamia, sin poder agregar ni comprobar más nada ante el juicio terminado, le dice a su amigo Jaime Dávalos: “Habremos perdido el juicio, pero a esta zamba no la han de voltear”. Y juntos armaron la Panza Verde, para poner en lo alto, como una estrella, el nombre de un valiente que se paró a reclamar, por la tierra y por el pan, por la vida de su gente. “El ejercicio de la profesión de abogado no le duró mucho tiempo, porque “terminaba defendiendo gente que nunca pudo pagar nada, como algún indio del Chaco salteño, algún cuatrero del Pilcomayo”, continúa Juan Martín. Sin embargo, muchos de los personajes que conoció en ese período luego se convertirían en materia prima de sus canciones. Un criollo de Anta acusado de contrabandear pieles terminó siendo el protagonista de la Zamba de Argamonte, y otros casos ligados a la abogacía están inmortalizados en la Zamba de Panza Verde y la Chacarera del Expediente.” Huete: Albergue, el más humilde de todos, construido de ramas y la estructura de palo a pique. Aparece en los departamentos de Anta y Orán. bajo el techo del rancho (sería la traducción) o gajos de mas o menos 1/2 o 1 pulgada de diámetro, que sirven de sostén a ramas mas pequeñas, que se utilizan para completar de cerrar la pared El techo se hace de la misma manera, aunque, a veces, se lo recubre con tierra. Otras veces a la quincha se las recubre con barro y queda el rancho que conocemos, Es muy fresco en el verano y calentito en el invierno. No tiene ventanas y si se le llega a hacer alguna , ésta es muy pequeña. Claro que es un lugar propicio para que se crien las vinchucas. En esos montes, en lugar de quinchas, es preferible usar tablas de madera de quebracho o algarrobo, puestas de pié y con tapajuntas entre ellas. Por lo general, las casas no tiene puertas y constan sólo de tres paredes de quincha o tablas

Él lo escuchó, lo asesoró y asumió la defensa del caso en un juicio

En un reportaje que le hicieron a Juan Martín, uno de los hijos del Cuchi dice:

Quincha/Quincho: Pared o techo confeccionado con atados de cañas, ramas y/o paja.

Panza Verde muere solo

En esa zona de Anta , se saben hacer , rápidamente, un albergue de ramas quinchadas, es decir . la quincha viene a ser una especie de armazón, entramado o estructura de palos

Ochan significa:”Ladran” Es decir: ochar = ladrar

*************************

PANZA VERDE
Jaime Dávalos – Gustavo Leguizamón.

Cavan oscuros los bombos
el sueño de Panza Verde,
por un tiempo trasnochado
Chaco adentro de la muerte. bis

Panza Verde muere solo,
bajo las quenchas del huete,
lo están velando la aloja
y el filo de los machetes. bis

Hacia la luna ramosa
los polvaredales crecen,
mientras el baile jadea
debajo’ los urundeles. bis

La tierra lo lame largo
como a una raíz caliente,
ochan los perros arriba
el aire por Panza Verde. bis

Su sombra le está robando
la música de los erkes
y para borrar sus pasos
silbando bagualas vuelve. bis

Hacia la luna ramosa
los polvaredales crecen,
mientras el baile jadea
debajo’ los urundeles. bis

Gentileza

Nacho Gaffuri / MDZ

La Negra con su querido Armando Tejada Gómez.
Mercedes, Fabián y Matus.
Mercedes, en su última presentación en Mendoza.

Las lágrimas de la Negra y el largo abrazo de don Angel. La música prohibida de Fabiana Bravo. La guitarra del Negro Fiero y la voz del Pocho. Un vuelo detenido con la maravillosa cantante en Su Mendoza, donde aprendió a querer, a ser mujer y a ser feliz.

“Quisiera volverte a ver sonreír junto a la espuma.
Tu pelo suelto en viento como un torrente de trigo y luz…”
“Tonada del viejo amor”, Jaime Dávalos.

Parece ayer y fue el 7 de febrero de 1996, en “El Resuello”, la finca familiar de la familia Bustelo en Ugarteche. Una vez más en sus pasos por Mendoza, Mercedes pedía ver a “su” Angel Bustelo en una reunión íntima en el día previo a su actuación en el “Festival de la Tonada”. Aquellos que gozábamos del amor de esta hermosa familia fuimos invitados. No obstante, como suele ocurrir, la finca se terminó llenando de extraños que oyeron el chimento y se sintieron seducidos por estar cerca de la Negra.

Ya al atardecer, el Japonés González –con su interminable actitud de servicio– comenzó la fogata y con ella los primeros brindis. La Negra llegó de noche y ya desde la oscuridad gritó como quien llega sediento a una fuente, con su voz profunda pero jubilosa:

– ¡¡¡¿Dónde estás, Angel Bustelo?!!!

A esa altura, todos la esperaban. Entre los que recuerdo, además de la familia Bustelo, estaban Fabiana Bravo, el Pocho y el Jorge Sosa, Pochi Zimmermmann, Nene Abalos, Freddy Vidal, Pablo Budini, Gustavo Bruno, Marcelo Sánchez, Néstor Piedrafita, el Japonés González, Jorge Bustelo, el Coquito Segura y un puñado de gente que no conocía o no recuerdo.

Hubo canciones, claro. Y dos momentos imborrables: uno con el Pocho cantando la cueca “Llegando a Cuyo” de Palorma y su mujer Pochi y Nerina Bustelo bailando como dos dulces pájaros nocturnos haciendo remolinos bajo la noche inmensa.

El otro instante mágico llegó minutos después, cuando Fabiana Bravo, quien ya daba sus primeros pasos en la lírica mayor, cantó “Música prohibita”. Antes de hacerlo, miró a Mercedes y le dijo:

– Ay, me pongo más nerviosa que adelante de Pavarotti… Bueno… Esto se llama “Musica proibita” y es para don Angel, para Mercedes y para todos.

Entonces, cantó y tan hermoso cantó que en ese momento regresé dos años en el tiempo, hasta el estanque de “El Resuello”, el eterno estanque de aquellos deseos cumplidos.
Es el atardecer y estamos los dos sentados, con las patas metidas en el agua y Fabiana deja salir sus miedos, en realidad, un solo pavor al mundo, que sabe que la espera. Se siente breve al borde del agua, como un terrón lábil a punto de sumergirse, inadvertida protagonista del haiku perfecto, que durará un segundo, pero durará por siempre. Volvamos a la noche que la aguarda.
Volvamos y escuchémosla…

“Ogni sera di sotto al mio balcone
Sento cantar una canzone d’amore,
Più volte la ripete
un bel garzone
E battere mi sento forte il core,

Oh quanto è dolce quella melodia!
Oh com’ è bella, quanto m’ è gradita!”.

Canta la Bravo y su voz es como un hacha de luz en Ugarteche. Y Mercedes aplaude como una niña frente a un mago. Y Angel hace silencio con los ojos llenos de besos. Y Fabiana se les acerca y los abrazos que al final se ganó de Angel y de Mercedes –pienso ahora– tal vez hayan sido su talismán para salir luego a devorarse el mundo tal como lo hizo.

Ese mismo año, Fabiana debutaría como Lucía, en “Lucía de Lamermoor”, nada menos que junto a su padrino, Luciano Pavarotti, en la Academia de música en Filadelfia, Estados Unidos.
Desde entonces, la soprano comenzó a vivir muchas vidas en su vida. Fue Floria Tosca, la Madama, la Mariposa, Norma, La Gioconda, Mimi en La Bohème, la Condesa Almaviva, Donna Anna, Nedda, Leonora, la Señora Ledoine, Desdemona, Amelia, Leonora… Y jamás, como Mercedes, dejó de ser ella misma, sentada al borde del agua.

Algún día, Fabiana, deberás volver a aquel estanque a dar las gracias.

India Brava

La noche sucede como el arte. Somos hermosos al costado de las viñas. Don Angel está preocupado. Y Mercedes, silenciosa.

– Vos sos una india brava, Mercedes. No me gusta verte así. No podés estar así.

– Sí, Angel. Tenés razón… Tenés razón, pero he sufrido mucho en la vida.

– Vos sos una leyenda para tu pueblo. No te tienen que ver así.

– Sí, Angelito, pero estoy tan cansada… Estoy muy cansada…

Entonces, Mercedes Sosa se dejó caer de boca sobre el pecho de don Angel Bustelo. Y lloró. Y lloró y lloró y no sé cuánto lloró y cuánto duró ese abrazo. Tanto lloró la Negra que sus lágrimas bañaron el pecho de aquel gran hombre santo.

Ahí estamos todavía, paralizados en el jardín de “El Resuello” de Ugarteche, sintiendo cómo las lágrimas de aquella hermosa mujer nos inundan y sintiendo también cómo la nobleza de aquel viejo maravilloso, don Angel, la acuna como lo que verdaderamente era: una niña indefensa al borde de un estanque, una paloma prieta, atemorizada ante el tremendo tamaño de la vida.

No es nueva la escena. Ya se había dado antes, cuando Mercedes y el Oscar Matus, el Negro Fiero (foto), llegaron a Mendoza desde el Tucumán sin un peso en el bolsillo y Angel, como varios de entonces, los abrazó como a sus hermanos menores, mientras Elva de Bustelo, cocinaba aquellos zapallitos rellenos, cuyo sabor en la boca la Negra jamás perdió.

– Elva… Qué ricos los zapallitos que hacías cuando vivían en la Galería Tonsa…

Elva de Bustelo calla. Nada más alejado, ajeno, para ella que la notoriedad. Sin embargo, ha de quedar en claro que, en Mendoza, quedan solamente dos personas que conocieron a fondo a Mercedes Sosa, al Negro Fiero del Matus y al Armando Tejada Gómez.

Una de esas personas es justamente otro Negro, un viejo venerable de esta provincia. Hablo del Ramón Abalo (foto), tan comunista, culto y comprometido como todos los citados.
Ellos, ese montón de orgullosos negros que iban y venían de la Calle Larga a la Media Luna y de ahí a la Cuarta de Fierro, escribieron algunas de las páginas más importantes y trascendentes de Mendoza.
El Negro Abalo es fundamental. Y fundamental es Elva, la mujer del Angel, la turca con manos mágicas, la silenciosa y presta, la indispensable.

Cuidá tu Angel

Volvamos al abrazo de Angel y Mercedes, porque todavía siguen abrazados y lo seguirán por siempre, como el yang y el ying.

La noche siguió con cantos y con brindis, pero ya no era la misma noche la que desplegaba su cabellera, mientras dos leyendas vivas no cesaban en su abrazo.

A la mañana siguiente, cuando nos levantamos, Angel Bustelo comenzó una carta para Su Mercedes Sosa, como una forma de protegerla una vez más. Y escribió su carta el Angel, profunda y bella como todo aquello que salía de sus puños.

Y nos encomendó a Nerina y a mí que se la llevásemos a Tunuyán, al camarín del “Festival de la Tonada”, donde actuaría esa noche. Llevamos esa carta como quien lleva un evangelio perdido y, para Mercedes Sosa eso fue: una carta de salvación para los días sin norte, tal como luego se lo recordara en una entrevista al Rodolfo Braceli.

Estamos ya en el camarín, a solas con ella, me corro a un costado buscando desaparecer. Lo logro y espío. Miro las manos de Mercedes Sosa sobre las manos de Nerina, como pasándole amor para los años futuros que le aguardan. Ahora, de hecho, recuerdo la percepción de la indefensión que sus figuras me despertaron:

– Cuidalo al Angelito, Nerina. Cuidá a tu papá. Lo he visto muy viejito y yo lo quiero mucho…

Eso le dijo la Negra a Nerina y ella cumplió con inusitado y empeñoso amor la encomienda y lo sigue haciendo, porque eso es lo que dicen sus ojos.

A principios de abril de 1998, don Angel Bustelo –el hombre sin par, el compadre del horizonte, el duende y pólvora– hizo negocio con el mundo y se transformó para siempre en tierra, agua, fuego y aire de esta tierra.

Mercedes Sosa recibió la carta y la leyó en voz alta a su absoluta soledad. Y seguramente volvió a llorar. Y salió a cantar. Y aquella imagen de la indefensión de minutos atrás de pronto se transformó ni bien pisó el escenario. Otra vez, Mercedes Sosa cantando para su pueblo:
“Romperá la tarde mi voz, hasta el eco de ayer.
Voy quedándome sola al final,
muerta de fe, harta de andar
pero sigo creciendo en el sol… Vivo”.

Una vez más, Mercedes cantaba en Mendoza y el universo todo parecía arrodillarse ante su paso.

El amor de los otros

El Rodolfo Braceli lo cuenta en su estupendo libro “Mercedes Sosa, La Negra”, en el que cuenta la “biografía en voz alta”, de la voz de mujer más bella que hayamos escuchado en Argentina.
Mercedes conoció al Negro, al Negro Fiero, como le decían, al mendocino Oscar Matus siendo una jovencita de apenas 21 años. Mercedes era delgadísima, cándida, bella e incluso virgen y con un novio, Enrique, formal y prometedor, a quien se apuró a dejar cuando apareció el mendocino.

Y apareció el Negro Matus, un tipo duro y oscuro pero hondo, un hombre de mundo que la llevó al mundo de la experiencia artística definitiva y a la del amor como fricción de los cuerpos y al del arte comprometido con la situación social. Mercedes Sosa, como su entorno, vivieron y murieron comunistas, incluso en Mendoza.

Matus estaba casado con una mina de cabaret y tenían dos hijas, una de las cuales, Ada, la querida Ada, es actriz y cantante y vive desde hacé décadas en Paris, donde es figura del teatro under.
Cada tanto, viene a Mendoza y dejamos que sus evocaciones la hagan llorar. Y llora como lloró Mercedes, cuando los recuerdos la asaltan o pasa por el borde de un estanque o cuando se acuerda de que también perdió al poeta Emeterio Cerro, despacio y en Paris.
Qué maneras de irse y qué manera de acompañarlos. En un barrio de las afueras de la gran ciudad, Ada vivió desde demasiado cerca la manera lenta y dolorosa en que su marchó su padre, enfermo ya, inmóvil, derrotado, como una copa volcada.

Matus y Mercedes se casaron rápido y se vinieron a vivir a Mendoza, “a un hotelucho al lado de las vías”, leo en el libro de Rodolfo. Y después a una pensión y después a una piecita que Armando Tejada Gómez les cedió en Luzuriaga, donde la Negra, como pocas veces en su vida, fue feliz.

Aquí, se vinculó con figuras prominentes de la cultura de entonces; aquí, con Tito Francia, Tejada, Matus, el Negro Abalos y otros.
Y acá suscribieron el Nuevo Cancionero, que redactó el Armando debajo de un duraznero en Luzuriaga, que daba pocos duraznos, es cierto, pero que tenía una sombra bárbara, según recuerda aún el Negro Ramón Abalos.
Aquí también concibió a su hijo Fabián, quien luego naciera en Buenos Aires. Aquí supo la Negra que era una artista, una mujer y que el amor de los otros era posible.

Nerina y los lentes

Nerina toma aire. No es fácil para ella lidiar cada día con la presencia de la ausencia.
“Hace días que escucho la misma música y ahora entenderás el porqué de mi llanto cuando siento la voz de nuestra querida Mercedes. Ahí está ella, inconfundible: su piel blanca, su cabello negro, su mano meciéndose a la par de su canto. Vuelvo a entrar a una escena que viví repetidas veces desde niña.

“Puedo verlos, están sentados alrededor de una mesa de ‘El Resuello’ donde hay vino, pan y quesos. Se ríen. Presidiendo la reunión está mi padre y con su índice torcido dibuja el futuro; a su lado, Mercedes. Se miran, se toman las manos.
“Al morir mi padre, luego de días de espera tras la puerta gris de la terapia intensiva, llegó la noticia que nunca quise escuchar. La congoja nos estrangulaba el pecho. Cuando todo terminó y volví a la casa paterna, un fuerte aire me llevó casi corriendo hasta su mesa de trabajo. Me senté en su inmenso sillón azul y de pronto todo lo que ahí habitaba se volvió contra mí.

“Mis ojos cayeron pesadamente sobre los anteojos de leer de mi padre. Podía verse un leve polvo sobre ellos. El llanto apareció incontrolable: ¿cuántas lecturas traspasaron esos cristales, cuántas lágrimas sostuvieron? Y ahí estaban, esperando a su dueño.

“Hace unos días, cuando murió Mercedes, me volvió esa imagen.
“Es posible que ahora mismo, pensé, Fabián, el hijo de Mercedes, tenga entre sus manos los lentes de su madre”.

Mercedes y el Angel

A modo de íntimo homenaje a dos extraordinarias personas que hicieron de Mendoza un sitio más bello y más digno, dos viejos textos del libro “Canciones Tristes”, que escribí hace años.
Y sí, voy a decirlo: no estaría nada mal que eso que llaman paraísos existan; de ser así, elegiremos el más pagano de todos, donde habrá una mesa tendida con un puñado de amigos y copas con vino y manos con guitarras y tonadas y duendes y pólvora:

Angel

Cuando uno se vuelve viejo, la tristeza es como un callo en la planta del pie; de tanto frecuentarla ya ni te duele. Por eso, el asunto no es alejar la tristeza: es domesticarla, dejar que te domestique, como esos alambres que se meten en el tronco del árbol y ya nunca salen. No podría imaginar lo que hubiera sido de mi vida sin tristezas. Soporté golpes tan duros que ahora creo que lo único que me daría dolor es el dolor de los que amo. Yo ya no tengo dolores, tengo fantasmas amigos que vuelven a pincharme el corazón, pero se van defraudados, porque la poca sangre que me queda está más pendiente de otras cosas. Ahora, Angel alborota flemas desde el tobogán vertical de su garganta y se abandona sobre su sillón. No está cansado; tiene la estúpida energía de los valientes y la capacidad de reconstrucción de los helechos. Siempre he sentido al tiempo como si fuera espacio: a lo largo de mi vida, he logrado hacer huecos en las historias, guaridas con alimentos; y ahora vuelvo como un turista japonés, cargado de rollos fotográficos y naufragios controlados. No me duelen los dolores del pasado. Las cicatrices son bocetos artísticos. Para Angel, la vejez es una farsa montada por el cuerpo; una gambeta sutil de la satisfacción. Cuando tengas ochenta y seis, quedate desnudo delante del espejo: si te ponés triste es que no aprendiste nada; si te alegrás es que sos un idiota. Y ahí se queda, sentado a la derecha de dios y a la izquierda de sus amigos. Erecto como el gato del rey.

Mercedes
“La tristeza es un patio de tierra asentado en la memoria. Yo era diminuta frente a la vida y me pasaba el día barriendo el ranchito de Armando, regando malvones, tarareando boleros bajo el parral y esperando que mi Negro volviera con algo. Al atardecer, Mercedes se inclinaba como un plebeyo y dejaba caer la oscurísima caballera en un fuentón de lata y se ataba el pelo tirante, frente a un espejo redondo, con un marco de plástico verde. Entonces, dejaba ver su rostro aindiado, como de algarrobo mordido por un hachero. En los buenos tiempos, Angel llenaba los vasos con tinto; Armando escribía sus poemas y mi Negro silbaba una melodía, buscando en la guitarra la concordancia justa. Cuando todo encajaba, Mercedes dejaba oír su voz. En ese momento, el barrio de la Media Luna era como una mujer desnuda junto a una lámpara, como una luna en el agua, como el agua, el fuego, una copa de vino, un caballo negro. La potente voz de la tucumana –ovillada sobre una silla de totora– era el jugo de la tierra. Después, mi canto dio la vuelta al mundo, pero si yo pudiera recuperar esos momentos, ese patio de tierra al atardecer, lo dejaría todo. El Negro murió postrado en Paris, con un cigarro grueso y un vaso volcado; Armando se fue con sus palabras, que son de todos; sólo tengo a Angel como negación del olvido. Todo pasa y todo queda, pero, lo que queda, a Mercedes no le alcanza. Mira sus manos, infla sus pulmones y sale a escena. Quien te amaba ya se va, pronuncia. Es su manera de comenzar a irse.

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Ayer a las 4:53

Por Evo Morales Ayma

Hasta finales de la Segunda guerra mundial, Europa fue un continente de emigrantes.

Decenas de millones de Europeos partieron a las Américas para colonizar, escapar de

las hambrunas, las crisis financieras, las guerras o de los totalitarismos europeos y de

la persecución a minorías étnicas. Hoy, estoy siguiendo con preocupación el proceso

de la llamada “directiva retorno”. El texto, validado el pasado 5 de junio por los ministros

del Interior de los 27 países de la Unión Europea, tiene que ser votado el 18 de junio en

el Parlamento Europeo. Siento que endurece de manera drástica las condiciones de

detención y expulsión a los migrantes indocumentados, cualquiera sea su tiempo de

permanencia en los países europeos, su situación laboral, sus lazos familiares, su

voluntad y sus logros de integración.

A los países de América Latina y Norteamérica llegaron los europeos, masivamente,

sin visas ni condiciones impuestas por las autoridades. Fueron siempre bienvenidos,

Y. lo siguen siendo, en nuestros países del continente americano, que absorbieron

entonces la miseria económica europea y sus crisis políticas. Vinieron a nuestro

continente a explotar riquezas y a transferirlas a Europa, con un altísimo costo

para las poblaciones originales de América. Como en el caso de nuestro Cerro Rico

de Potosí y sus fabulosas minas de plata que permitieron dar masa monetaria al

continente europeo desde el siglo XVI hasta el XIX. Las personas, los bienes y

los derechos de los migrantes europeos siempre fueron respetados.

Hoy, la Unión Europea es el principal destino de los migrantes del mundo lo cual

es consecuencia de su positiva imagen de espacio de prosperidad y de libertades

públicas. La inmensa mayoría de los migrantes viene a la UE para contribuir a esta

prosperidad, no para aprovecharse de ella. Ocupan los empleos de obras públicas,

construcción, en los servicios a la persona y hospitales, que no pueden o no quieren

ocupar los europeos. Contribuyen al dinamismo demográfico del continente europeo,

a mantener la relación entre activos e inactivos que vuelve posible sus generosos

sistemas de seguridad social y dinamizan el mercado interno y la cohesión social.

Los migrantes ofrecen una solución a los problemas demográficos y financieros de la UE.

Para nosotros, nuestros migrantes representan la ayuda al desarrollo que los Europeos no

nos dan – ya que pocos países alcanzan realmente el mínimo objetivo del 0,7% de su PIB

en la ayuda al desarrollo. América Latina recibió, en 2006, 68.000 millones de dólares de

remesas, o sea más que el total de las inversiones extranjeras en nuestros países. A nivel

mundial alcanzan 300.000 millones de dólares, que superan a los 104.000 millones otorgados

por concepto de ayuda al desarrollo. Mi propio país, Bolivia, recibió mas del 10% del PIB en

remesas (1.100 millones de dólares) o un tercio de nuestras exportaciones anuales de gas

natural.

Es decir que los flujos de migración son benéficos tanto para los Europeos y de manera

marginal para nosotros del Tercer Mundo ya que también perdemos a contingentes que

suman millones de nuestra mano de obra calificada, en la que de una manera u otra

nuestros Estados, aunque pobres, han invertido recursos humanos y financieros.

Lamentablemente, el proyecto de “directiva retorno” complica terriblemente esta realidad.

Si concebimos que cada Estado o grupo de Estados puede definir sus políticas migratorias

en toda soberanía, no podemos aceptar que los derechos fundamentales de las personas

sean denegados a nuestros compatriotas y hermanos latinoamericanos. La “directiva retorno”

prevé la posibilidad de un encarcelamiento de los migrantes indocumentados hasta 18 meses

antes de su expulsión -o “alejamiento”, según el término de la directiva. ¡18 meses! ¡Sin juicio

ni justicia! Tal como esta hoy el proyecto de texto de la directiva viola claramente los artículos

2, 3, 5, 6, 7, 8 y 9 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos de 1948. En particular

el artículo 13 de la Declaración reza:

“1. Toda persona tiene derecho a circular libremente y a elegir su residencia en el territorio

de un Estado.
2. Toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio, y a regresar a su país”.

Y, lo peor de todo, existe la posibilidad de encarcelar a madres de familia y menores de edad, sin tomar en cuenta su situación familiar o escolar, en estos centros de internamientos donde sabemos ocurren depresiones, huelgas de hambre, suicidios. ¿Cómo podemos aceptar sin reaccionar que sean concentrados en campos compatriotas y hermanos latinoamericanos indocumentados, de los cuales la inmensa mayoría lleva años trabajando e integrándose? ¿De qué lado esta hoy el deber de ingerencia humanitaria? ¿Dónde está la “libertad de circular”, la protección contra encarcelamientos arbitrarios?

Paralelamente, la Unión Europea trata de convencer a la Comunidad Andina de Naciones (Bolivia, Colombia, Ecuador y Perú) de firmar un “Acuerdo de Asociación” que incluye en su tercer pilar un Tratado de Libre Comercio, de misma naturaleza y contenido que los que imponen los Estados Unidos. Estamos bajo intensa presión de la Comisión Europea para aceptar condiciones de profunda liberalización para el comercio, los servicios financieros, propiedad intelectual o nuestros servicios públicos. Además a título de la protección jurídica se nos presiona por el proceso de nacionalización del agua, el gas y telecomunicaciones realizados en el Día Mundial de los Trabajadores. Pregunto, en ese caso ¿dónde está la “seguridad jurídica” para nuestras mujeres, adolescentes, niños y trabajadores que buscan mejores horizontes en Europa?

Promover la libertad de circulación de mercancías y finanzas, mientras en frente vemos encarcelamiento sin juicio para nuestros hermanos que trataron de circular libremente. Eso es negar los fundamentos de la libertad y de los derechos democráticos.

Bajo estas condiciones, de aprobarse esta “directiva retorno”, estaríamos en la imposibilidad ética de profundizar las negociaciones con la Unión Europea, y nos reservamos del derecho de normar con los ciudadanos europeos las mismas obligaciones de visa que nos imponen a los Bolivianos desde el primero de abril de 2007, según el principio diplomático de reciprocidad. No lo hemos ejercido hasta ahora, justamente por esperar buenas señales de la UE.

El mundo, sus continentes, sus océanos y sus polos conocen importantes dificultades globales: el calentamiento global, la contaminación, la desaparición lenta pero segura de recursos energéticos y biodiversidad mientras aumenta el hambre y la pobreza en todos los países, fragilizando nuestras sociedades. Hacer de los migrantes, que sean documentados o no, los chivos expiatorios de estos problemas globales, no es ninguna solución. No corresponde a ninguna realidad. Los problemas de cohesión social que sufre Europa no son culpa de los migrantes, sino el resultado del modelo de desarrollo impuesto por el Norte, que destruye el planeta y desmiembra las sociedades de los hombres.

A nombre del pueblo de Bolivia, de todos mis hermanos del continente regiones del mundo como el Maghreb, Asia y los países de Africa, hago un llamado a la conciencia de los líderes y diputados europeos, de los pueblos, ciudadanos y activistas de Europa, para que no se apruebe e1 texto de la “directiva retorno”.

Tal cual la conocemos hoy, es una directiva de la vergüenza. Llamo también a la Unión Europea a elaborar, en los próximos meses, una política migratoria respetuosa de los derechos humanos, que permita mantener este dinamismo provechoso para ambos continentes y que repare de una vez por todas la tremenda deuda histórica, económica y ecológica que tienen los países de Europa con gran parte del Tercer Mundo, que cierre de una vez las venas todavía abiertas de América Latina. No pueden fallar hoy en sus “políticas de integración” como han fracasado con su supuesta “misión civilizatoria” del tiempo de las colonias.
Reciban todos ustedes, autoridades, europarlamentarios, compañeras y compañeros saludos fraternales desde Bolivia. Y en particular nuestra solidaridad a todos los “clandestinos”.

Evo Morales Ayma
Presidente de la República de Bolivia

Asociación “América Latina Publicaciones”
“El Chasqui de América Latina”
Ed. electrónica de contrainformación
Association loi 1901 – France

Si me permite, Don Manuel, me gustaria decirle que usted es el espejo en el que todos los politicos argentinos deberian mirarse. Porque usted hizo el camino inverso de tantos politicos corruptos. La mayoria llega pobre a la funcion publica y sale rico.
La mayoria se enriquece ilicitamente.
Su biografia demuestra que usted hizo todo lo contrario.
Nacio rico.
Nacio en cuna de oro porque su padre era un importante comerciante. Por eso pudo acceder a la educacion a la que accedio.Por eso Salamanca, Valladolid.
Pero se paso la vida repartiendo su fortuna entre la gente comun. Y murio pobre.
Se empobrecio licitamente. Se convirtio en una bandera de austeridad republicana.
Usted, justo usted, que es el creador de la bandera convirtio su trayectoria en una bandera y su cuerpo en el abanderado de los mejores valores que debe tener un hombre publico que esta obligado a servir a su comunidad.
Por eso creo que a 200 años del nacimiento de la patria llego la hora de pedirle perdon.
Mil disculpas, Manuel Belgrano. Ojala nos perdone. Y si me permite, como una manera de desagravio, me gustaria decirle gracias por todo lo que hizo por nosotros.
En este Bicentenario le decimos gracias por haber protegido siempre a los mas desprotegidos, a los mas humildes, a los ancianos, a las mujeres y a los indios.
Por haber impulsado siempre el progreso y el bienestar de la gente.

Por darle a la tierra el caracter de generadora de riquezas y haber inventado el impuesto a las tierras improductivas.

Progresismo puro.
Gracias por grabarnos a fuego en nuestra identidad esa frase maravillosa que dice que:
“el sentimiento de libertad es capaz de transformar en heroes a los ciudadanos mas simples”.

Gracias por su combate permanente contra los monopolios y todo tipo de autoritarismo.
Por haber sido miembro del primer gobierno patrio.

Por defender la libertad de prensa y la modernizacion.

Por haber traido de Europa las ideas mas avanzadas de soberania y emancipacion y las tres vigas maestras de la revolucion francesa:

“libertad, igualdad y fraternidad”.

Gracias por la inmensidad de su cultura.
Por hablar y leer perfectamente en ingles, frances, italiano y latin. Gracias por haber redactado junto a Mariano Moreno el Plan Revolucionario que se presento a la Junta.

Gracias por decir que la patria es educacion.

Por haber donado sus sueldos para construir la biblioteca publica y varias escuelas
(que se construyeron 170 años despues).

Gracias por el coraje de haber combatido en las invasiones inglesas y por convertirse en general de la Nacion cuando su formacion era de abogado, economista, diplomatico y periodista. Pese a todo no dudo en tomar las armas y las estrategias militares para defender esta bendita tierra.
Gracias por haberle salvado la vida a la esposa y a la hija del general San Martin.
Ojala alguna vez nos perdone que lo hayamos dejado morir en la mas terrible de las miserias.

Vencido por las enfermedades y con el unico tesoro de su reloj personal para recompensar al medico que lo asistio hasta el final.

Le confieso que me produjo un desgarro en el alma cuando leo que su cuerpo estuvo ocho dias sin poder ser sepultado por falta de dinero.
Siento verguenza historica retroactiva.
Por eso perdon y gracias, don Manuel Belgrano.
Gracias por la escarapela y por la bandera.
Y sobre todo gracias por enseñarnos con la enseña que Belgrano nos lego que :

“la lucha por una patria mas justa es la verdadera bandera idolatrada”.

La Balada del Boludo

BALADA DEL BOLUDO
Isidoro Blastein

Por mirar el otoño Perdía el tren del verano
Usaba el corazón en la corbata
Se subia a una nube,
Cuando todos bajaban.
Su madre le decía: No mires las estrellas para abajo
No mires la lluvia desde arriba
No camines las calles con la cara,
No ensucies la camisa;
No lleves tu corazón bajo la lluvia,que se moja
No des la espalda al llanto
No vayas vestido de ventana
No compres ningún tílburi en desuso.

Mirá tu primo el recto
Que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
Que almuerza y se sonrie.
Mirá tu primo el probo
Puso un banco en el cielo,
Tu cuñado el astuto
Que ahora alquila la lluvia
Tu otro primo el sagaz
Que es gerente en la luna.

-Tienes razón ,mamá- dijo el boludo.
Y se bebió una rosa.
-No seré más boludo
Y se bajó del viento
-Seré astuto y zahorí.
Y dio vuelta una estrella para abajo.
Y se metió en el subte
Y quedaron las gaviotas.
Entonces vinieron los parientes ricos
Y le dijeron:
-Eres pobre,pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo,
Y quemaba en las plazas
Las hojas que molestan en otoño
Y llegó fin de mes Cobró su primer sueldo
Y se compró cinco minutos de boludo
Entonces vinieron las fuerzas vivas
Y le dijeron:
-¡¡¡Has vuelto a ser boludo!!!
-Boludo -seguirás siendo el mismo boludo de siempre
-Debes dejar de ser boludo -Boludo
Y,medio boludo, con esos cinco minutos de boludo
dudaba entre ser ningún boludo o seguir siendo
boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo
Hizo un hoyo en la tierra
Miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza
Le gritaba ,boludo.
Y él seguía mirando
A través de los zapatos
Como un boludo.
Entonces Vino un alegre y le dijo:boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo: Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo: Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo: Reverendo boludo.
Vino un cura catolico y le dijo: Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo: Judío boludo.
Vino su madre y le dijo: Hijo,no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:

Te quiero.

Dos gambas de años deschava, la patria de San Martín
y por puro berretín de piropearla verseaba.
Cuando Mayo se moría, este yeite comenzaba
y desde allí se junaba que para lunga seguía.
Relojeando que el monarca, estaba en cana en Europa,
prendieron cinta en la ropa, gorutas de esta comarca.
Unos dicen que llovía, otros baten que chispeaba
pero nadie se movía sin saber que se trataba.
Los puntos que allí tallaron lo fletaron al virrey,
sin jabón a estar “orsei”, por la junta se jugaron.
La cosa es que aquellos ñatos la tuvieron que agrandar
no es que fueran colifatos sino afán de mejorar.
Luego el gobierno finó, ya remendado y jovato,
lo sucedió un Triunvirato y otro nuevo que llegó.
Después los cráneos de entonces, con esperanza y valor
a un Supremo Director escracharon para el bronce
Heredaron a virreyes, caudillos y dictadores,
antiguos gobernadores, Restaurador de las Leyes…
Unitarios, federales, en dos bandos separó
la bronca pronto se armó entre los taitas rivales.
Hasta que un día prudente, junenmé con atención,
tuvimos Constitución y el trompa fue el presidente.
El tango, la inmigración, serenata en la ventana
y la trágica semana que pone al cuore un crespón
Siguió la década infame, que el dos por cuatro resalta
al mundo un tornillo falta y así Cadícamo clame.
Con la justicia social, el checo justicialista
y el envión progresista de un nuevo Plan Quinquenal.
Luego el Pocho que cayó, cuanta malaria y tormento
y aquel cruel fusilamiento palma a Valle que se alzó
Fule tiempo los setenta, la violencia entra en acción
y la brutal represión nos cobra vidas a cuenta.
Con los del parche en el ojo, siguió el candombe después
con resultado al revés afirmaron su despojo.
Penas y gloria vivió, el piantarse de los años,
son testigos los estaños, cuando Carlitos crepó.
Cuando el chueco de Balcarce, en la tierra de los gringos
demostró que buenos pingos van para allá a coronarse.
Pascualito se apuntó como un buen gallo de riña
encajando tanta piña que hasta Firpo impresionó.
Zabala brilló rajando, con la paleta Quinquela,
Pedro Palacios la escuela y Maradona jugando.
Con el fueye rezongando, Pichuco trae La Bordona
en tanto Atahualpa entona y el ciego sigue pitando.
Vilas le da a la raqueta, Demiddi vuela en su bote
El “Manu” pianta rebote, Nicolau en la pileta.
Desde el valle al Aconcagua, aplauden a Alippi y Muiño,
Tita al Hugo le hace un guiño, mientras turbia baja el agua
Con el Luna y el Colón, Bombonera y Obelisco,
Leguisamo cruza el disco, en Octubre San Perón.
Chamuyando mi sentir y para finar la historia
juraré vivir con gloria o con ella he de morir.

Si te viera Garay
Eladia Blazquez

Te pueblan tantos ecos y tantos sones,
que cuesta imaginarse tu voz primera…
Una cadencia “tana” con acordeones
y la raíz hispana de la habanera.
Quien te fundó, sabía que en la mixtura
acaso encontrarías por elegida,
ese crisol de razas y la ternura
que nutriría luego, tu propia vida.

¡Ay!… Si te viera Garay
Si te ve…
Lo bonita que estás,
de orgulloso nomás,
él te funda otra vez.

Quién inventó tu puerto… ¡Qué bien lo hizo!…
Con sus ojos abiertos, mirando al mundo
fueron las aguas tuyas como el bautizo,
para aquellos que anclaban en tu terruño.
En las crecidas rosas de tu progreso
hay un poco de sangre de mis abuelos
que llegaron soñando con el regreso
y eligieron morirse bajo tu suelo.

Eladia..vos como la negra….fueron parte de este Bicentenario
a tu salud, a la salud de la negra….brindo ..con y por tu poesia y por el canto
Negra siempre estas…Mama grande siempre estas…

lamento tanto estar tan lejos….gracias Norma por intentar hacerme participe de los festejos…

A pesar de usted

(Chico Buarque)

Que mañana será otro día…

Hoy es usted el que manda,
lo dijo, está dicho,
es sin discusión, ¿no?

Toda mi gente hoy anda
hablando bajito
mirando en el rincón, ¿vio?

Usted que inventó ese estado
e inventó el inventar
toda la oscuridad.

Usted que inventó el pecado
olvidose de inventar
el perdón.

A pesar de usted
mañana ha de ser
otro día.

Yo quisiera saber
dónde se va a esconder
de esa enorme alegría.

Cómo le va prohibir
a ese gallo insistir
en cantar.

Agua nueva brotando
y la gente amándose
sin parar.

Cuando llegue ese momento
todo el sufrimiento
cobraré seguro, juro.

Todo ese amor reprimido,
ese grito mordido,
este samba en lo oscuro.

Usted que inventó la tristeza
tenga hoy la fineza
de desinventar.

Usted va a pagar
y bien pagada
cada lágrima brotada
desde mi penar.

Daría tanto por ver
el jardín florecer
como usted no quería.

Cuánto se va a amargar
viendo al día rayar
sin pedirle licencia.

Cómo voy a reír
que el día ha de venir
antes de lo que usted piensa.

Tendrá entonces que ver
al día renacer
derramando poesía.

Cómo se va a explicar
ver al cielo clarear
de repente, impunemente.

Cómo va a silenciar
nuestro coro al cantarle
bien de frente.

Argentina: Marcha de los Pueblos Originarios llegó a

la Plaza de Mayo

VER GALERIA Con el colorido de su bandera, marchan los pueblos originarios. (Télam) En reclamo de “díalogo político” sobre sus territorios en conflicto,unos 30 movimientos llegaron a Plaza de Mayo. Cuatro columnas salieron hace 8 días desde distintos puntos del país. Más temprano, la CCC bloqueó durante dos horas General Paz y Provincias Unidas. Miles de personas que representan a las comunidades aborígenes llegaron a la Plaza de Mayo para dar a conocer sus reclamos y marcar su presencia en la celebración por el Bicentenario. Vestidos con gorros de lana típicos de la región del altiplano, bufandas, sombreros, ponchos multicolores, banderas identificatorias de cada comunidad, llegaron a Plaza de Mayo representantes de las comunidades wichi, toba, mapuche, huarpe, guaraní y ava guaraní, entre otros. Numerosas personas saludaron con aplausos el paso de la marcha de los indígenas que, bajo el estruendo de petardos, reiteraron su consigna de pertenencia de la tierra en la que viven. En un escenario montado al lado de la Pirámide de Mayo, donde una bandera reclama “una Argentina pluricultural”, los manifestantes leerán un documento y luego hablará un representante de cada etnia. Los aborígenes salieron la semana pasada desde sus provincias de origen rumbo a la ciudad de Buenos Aires, donde llegaron pasado el mediodía de hoy provenientes de la localidad bonaerense de Zárate, en el norte provincial, donde confluyeron las columnas. Las columnas, que partieron desde algunos lugares hace 8 días, están compuestas por habitantes de las provincias de Mendoza, Chaco, Neuquén o Formosa. El tránsito en toda la zona está afectado por este movimiento, y también la autopista Illia donde 70 micros que transportaban a los manifestantes están cruzados en la mano hacia el centro, impidiendo la circulación de vehículos. A las 20:30, en el Salón Mujeres de Casa Rosada, Cristina Fernández recibirá a los dirigentes de las comunidades indígenas. ANTERIORMENTE El reclamo de la agrupación Barrios de Pie se produjo por los planes en la avenida General Paz, a la altura de Provincias Unidas, mano hacia el Riachuelo en la entrada al partido de La Matanza, duró dos horas. Por su parte, el líder de la Corriente Clasista y Combativa, Juan Carlos Alderete dijo a Radio 10 que “no queremos cortar la ruta”. “Lo que pasa es que en nuestras familias lo necesitan. Entramos en un estado desesperación“, esgrimió como argumento. Este viernes el Movimiento Barrios de Pie anunció que realizará un acampe frente al Ministerio de Desarrollo, también en reclamo de planes de empleo del programa oficial. La agrupación encabezará una movilización hacia la sede que encabeza la ministra Alicia Kirchner sobre la 9 de Julio y Belgrano, y allí montará un acampe, en el mismo lugar donde comienzan los stands del “Paseo del Bicentenario“. Sería por tiempo indeterminado. Fuente: http://www.diarioshow.com/notas/2010/05/20/33588-marcha-de-pueblos-originarios.html